Quiero algo.

Todo a ser posible.

Y tú... me pones la zancadilla.

Con lo fácil que es hablarlo, dejarme entrar y celebrarlo.

¡Claro que quiero algo! Todo o nada, pero con garantía.

Ya no sé cómo decírtelo.

Unas veces soy hermética y otras permeable en sobredosis.

Para ti, claro. Así por y para ti.

Tú no te enteras, porque no quieres o porque no sabes.

Yo me empalago de tanto, tanto saborear la misma degustación...

Tu tiempo se está acabando. No te avisaré cuando, por fin, ese día llegue.

Yo me quedo y, como siempre, tú te vas.
Ojalá Lisboa fuera rara.

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente.

Ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente.

Ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

M. Benedetti. Ayer

¿Escuchas eso?

Sade – Flow

Ahora sí, déjate llevar.

Sueño de una noche de invierno.
Paladar roto. Manchas color rojo.

Locura extrema al buscar la salida, ya no lo hago poco a poco, ahora quiero vivir rápido.

Onomatopeyas que se acumulan en el sofá con paisaje glaciar.
Intoxícome, al natural, con un toque agrio, como de costumbre.
Quizá sea yo, quizá tú y... ya no hay nadie más.

Ey, ¿recuerdas dónde puse la espiral?
La última vez que la vi estaba en ese sofá, miré a otro lado y... ¿dónde andará?

Ey, ¿recuerdas dónde puse el boliche?
La última vez que lo vi tú jugabas y yo miraba, te miré a la cara y... ¿dónde andará?

Deja, deja, lo hago yo sola. Déjame andar, no me saques de aquí, ya aprenderé a sonreír y a buscar, a observar y a sumar -con los dedos-.
Ni guaguas ni taxis ni trenes ni transportes en los que poder esperar.
Ésto se mueve, tan rápido como el boliche. En cuanto dejes de mirar, ya no estará.

Puta génesis.

"La vida, como un comentario de otra cosa que no alcanzamos, y que está ahí al alcance del salto que no damos.
La vida, un ballet sobre un tema histórico, una historia sobre un hecho vivido, un hecho vivido sobre un hecho real.
La vida, fotografía del número, posesión en las tinieblas (¿mujer, monstruo?), la vida, proxeneta de la muerte, espléndida baraja, tarot de claves olvidadas que unas manos gotosas rebajan a un triste solitario."


Julio Cortázar.

Bonitas noches.
Bonita tú y bonitas las ganas.
Poco llovió.
Busca una excusa para el próximo brindis...