No soy dios.
No soy perfecta.
Puedo ser mala, puedo cagarla mil veces y no arrepentirme, puedo ser cruel y hablar de más, puedo callar y dejar que seas tú quien hable, quien escupa de una vez cada gota de sentimiento.
No me gusta hacerlo, cierto, pero puedo hacerlo.
Claro que puedo, joder.

Deja de esperar tanto de mi.
Odio la gente que espera cosas... cosas de mi.

Cada día que pasa me vacío más y más.
La gente me empieza a dar asco, o me termina, ya no sé en qué punto estoy.
Intento olvidar las putadas pero siguen ahí, despiertan y me ensordece su bostezo.
Me rompo.

Mi camino se rompe y ahí va mi esperanza, justo detrás.

Me vuelvo como el resto.
Seguramente ellos empezaron así, "volviéndose como...", no seré yo quien rompa su ciclo.

Yo que me creía capaz de encontrar ese lugar, libre de todo y lleno de nada.
Mírame.
Miro(me).

Historias sobre un fondo en blanco. Sobre la cama, tus ganas y las mías por separado.
Esa burbuja que creímos nuestra ahora se dedica a flotar y aunque nos separe, realmente nos está pegando. Nos estamos fusionando.
Dame ruido. Es lo único que ahora puedo gritar. Tengo tantas ganas de ese ruido que todo lo demás se me hace un nudo.
Ya estamos encima, debajo, entre ese barco y sólo podemos respirar.
Nos alejamos del mundo y pisamos con firmeza toda nuestra maleza.

Solemos estar en el lugar adecuado y ahora nuestro lugar favorito es el equivocado.
Mantengo la respiración al creer que de ese modo volaré hasta ahí, tú intentas creer que ya estás en él y que me esperas con las manos cruzadas. Me encantan tus manos cruzadas.
Se nos colapsan los recuerdos que todavía no hemos vivido. No paramos de imaginarnos cada uno y... no creo que haya quien tenga unos tan salados-adulzados. 500 párrafos, muchísimas líneas y otras tantas letras de atropellos con lo inexistente en compañía de un traspiés. Encenderme y apagarme con cada caída provocada por tu pie.
Pusiste un arco iris todoterreno en mis tímpanos y escucharte era... dolor del bueno.
Porque sí, el dolor bueno existe. Lo aprendí hace un ratito.
Estaría bien un poquito de lágrimas cayendo sobre un papel, letras con sombra y un sabor a-naran-jado.
Que tenerlo, lo tenemos pero necesitamos hacerlo nuestro, como hicimos nuestro cada latigazo de la memoria.

Imagen: Cherri Wood

Y yo te espero, porque es lo que quiero.

¿Qué habrá al final?

Alguna noche reversible, alguna combustión al incendiarse la nieve, algún vayaustedasaber.

Yo me quedo con lo de siempre. Con los lunes astrománticos.

Puede que al final tú termines el show con una carcajada, yo me conformo con el recuerdo de ese azul-verde-marrón-amarillo-blanco de tus andares, el olor a limón-mango-vainilla-césped-adelfa de tus manos y el algodón-lana-seda-lino de tus ojos.

Si pudiera... ésto sería una espiral. Sería espectacular.

Al final no me importaría una mierda que mirasen las malas lenguas.

Tú... dame ese veneno que yo... me lo bebo.
Este sueño... te lo debo.

Grito tu nombre
y el eco me responde.

Foto: *Jenipho

Acción, reacción.
Actuar.
No te pongas a contrastar datos.
Tú, a la yugular. Nada de ponerse a contar hasta diez.
Tú, a la defensiva. Nada de ponerse a reflexionar.

¿Para qué tanta gilipollez? Aqui lo único que cuenta es la rapidez.
Piensa ¡rápido! a ver quién cae más bajo.

Grita palabras en rojo. Mira fijamente, que se note que ahí dentro ya no quedan sueños.
Ya caiste muchas veces sin haber visto jamás el cielo.


Una pena...

Lo tuyo da pena.